রাতের নীল শাড়িতে ঢাকা এই আকাশ,
এক অসীম, অতৃপ্ত ক্ষুধার্ত চোখের মতো আমাদের দেখছে।
ছাপান্ন হাজার বর্গমাইল জমির বুকে,
চৌদ্দ পুরুষের ধন, আমাদের জন্মভূমি।
কিন্তু আজ, কী নিষ্ঠুর পরিহাস!
এ জমিতে আমরাই আগন্তুক, অনধিকারী।
বিতাড়িত আমরা, নিজেরই মাটি থেকে উৎখাত।
মাটি, যেখানে আমাদের পূর্বপুরুষের রক্ত ঝরেছে,
সে মাটি আজ কাঁদে না, বিদ্রোহ করে না।
শুধু নিঃশব্দে গিলে ফেলে আমাদের আর্তনাদ।
হাজার বছরের স্বপ্ন, ধূলিমিলিত ঐতিহ্য,
ছিন্নভিন্ন হয়ে যায় অধিকারের ঝঞ্ঝায়।
রক্তের স্রোতে ভাসে আমাদের অস্তিত্ব,
কাঁটাঝোপে আটকে, নিঃশব্দে, মৃতপ্রায়।
শিশুরা জন্ম নেয় অজানা এই বিষণ্ণ সত্য নিয়ে,
বড় হয়, শেখে কীভাবে বাঁচতে হয় পরের ছায়ায়।
মাথা নীচু করে বাঁচতে হয়, নিজেরই জন্মভূমিতে।
কবিরা লিখেছিলেন, ভাষা হারালে মানুষ মরে,
কিন্তু কে লিখবে, জন্মভূমি হারালে কী হয়?
মৃত্যু হয়তো শান্তি, কিন্তু এই জীবন
অন্তহীন যন্ত্রণার অগ্নিঝরা, নিঃস্বতার অতল গহ্বর।
এই রাতে, সুগন্ধার বালুচরে বসে
আমরা কাঁদি, রক্তের নদী বয়ে যায়, নিঃশব্দে।
কেউ শোনে না, কেউ দেখে না, এই দেশের অবিচার।
ছাপান্ন হাজার বর্গমাইল জমিতে
আমরা, নিঃস্ব সুগন্ধার বালুচরে, বিলীন হয়ে যাই।